Doña Isabelle

La historia que les contaré es la de mi experiencia con la abuela Isabelle.

La abuela Isabelle era la madre de mi padrino Andrés y a la que yo aprendí a querer, no porque me faltaran mis abuelos paternos o maternos, sino porque pasaba bastante tiempo con ella en las vacaciones de verano, cuando iba a pasear a casa de mis padrinos.

Era una alemana encantadora nacida por el año 1916 en Múnich. Siempre con su cabello recogido con hebillas que permitían destacar sus ojos celestes y, aunque muy modesta, sus modales, costumbres y educación manifestaban su pasado acaudalado.

Su casa, entonces en plena ciudad de Mendoza, Argentina, no era muy grande. Los muebles lucían elegantes y con una magia que yo percibía: me encantaba estar allí.

¡Y ni hablar de los aromas de la infancia que uno no olvida jamás! En mi caso, siempre he relacionado la casa de la abuela Isabelle con el olor del café recién tostado, ya que sus vecinos, los Álvarez, era una familia que se dedicaba a ese rubro. Tenían un tostadero donde procesaban los granos verdes hasta darles el color y el sabor ideales para la venta y, según comentaban los mayores, “no había café más rico que ese”. Aquel aroma era fascinante y al recordarlo vuelvo a esos años luminosos e inocentes...

En lo de la abuela Isabelle había un gran misterio: los caramelos y las galletas nunca le faltaban, nunca se terminaban. Eso para la niña pequeña que era yo, parecía rarísimo. Imaginaba que tenía escondida una fábrica de golosinas en alguna de las habitaciones. Siempre disponía de obleas cubiertas de chocolate, alfajores con dulce de leche, pastillas frutales, gomitas dulces, chupetines y galletas rellenas. Cuando iba a visitarla, Doña Isabelle me proveía de un surtido no muy grande (para que no me enfermara) de cositas dulces. Sin embargo, eran suficientes para que yo me sintiera feliz e hiciera que adorara volver a su casa.

Se entraba por un zaguán de baldosas coloradas y brillantes, que yo cruzaba corriendo hasta llegar donde más me gustaba:  la sala de estar, que recuerdo muy bien. Allí había una mesa pequeña de centro, la chimenea de piedra, el juego de sillones, una radio antigua, el televisor de tubo y, en otra mesita a un costado, el enorme teléfono negro con su cable en forma de espiral y la rueda de números adelante para discar y llamar. Pero lo más impactante eran las muñecas de porcelana que permanecían allí sentadas sobre los almohadones.

Me ponía contenta saber que tenía el privilegio de jugar con ellas, pues la abuela me lo permitía. Pero había una condición muy sencilla: que las cuidara y no las hiciera caer porque se podían romper. Me contaba que eran muy importantes en su vida porque le recordaban a su madre y la conectaban con años bonitos. Me repetía con especial énfasis que, desde su niñez hasta ese momento, las había conservado intactas gracias a esmerados cuidados.

Yo agradecía que me tuviera confianza y me diera el cuidado de esos valiosos juguetes.Entonces disfrutaba jugar con sus afectos tan importantes. 

Me sorprendían los rostros brillantes, las mejillas rosadas, los ojitos de vidrio que parecían mirar de verdad. Los cabellos eran en una, castaño, en otra rubio y en las dos restantes negro; bien peinados, con recogidos, bucles y trenzas adornados con sombreritos de felpa.

Un día, mientras me prestaba sus muñecas, entre recomendaciones y recomendaciones, me contó que la vestimenta que lucían eran piezas de alta costura, lo que significaba ser exclusivas y únicas, hechas a medida, con materiales de la más alta calidad y una confección artesanal impecable.

A mis siete años, no entendía mucho, pero intuía que eran muy especiales.

Ciertamente, yo me sentía hechizada al ver esos trajes de fina seda con detalles de encaje sobre faldas de organza y enaguas de tul que las hacían vaporosas. Creo que disfrutaba más observar esos pequeños y perfectos detalles que de jugar con ellas.

Otro hecho bello que siempre regresa a mi memoria es cuando regábamos y arreglábamos las plantas colmadas de flores en el pequeño jardín. Es difícil explicar cómo se puede transmitir un sentimiento con el solo ejemplo. Y así es, ya que el amor que esta anciana prodigaba a sus plantas, mojándolas con suavidad, cantándoles canciones en su idioma, y desmalezándolas con suma ternura, era emocionante. Hasta el día de hoy al estar con mis plantas me parece escuchar el canto de la abuela Isabelle.

Inevitablemente el tiempo pasó, yo crecí, la vida nos llevó por otros caminos. Ella falleció, sus hijos de a poco, también fueron partiendo. El último en hacerlo fue mi padrino.

Desde que esto ocurrió pasaron seis o siete años hasta que volví a pasar frente al zaguán de la abuela Isabelle. Pero esta vez, puertas y ventanas estaban tapiadas, cerradas completamente. Para siempre. La casa de la dulce Doña Isabelle, hoy era la nada misma...

 

©Patricia Palleres

( Inspirado en la obra VISITA A LA ABUELA de Carl Kronberger )

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